[ Anda ]

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Anda paseando por las calles, con un vestido naranja atardecer, en sus ojos pareciera que también se ha hecho tarde, aunque nadie me sabe precisar tarde para qué.
Anda por calles solitarias, quizás porque esconde algo, o quizás porque lleva desnuda el alma.
Anda con un paso lento, como triste, como cansado.
Anda. No para.
Ha andado mucho, por caminos difíciles, por caminos angostos, por atajos, por puentes, por piedras, por arenas, por pasto. Busca el camino del cielo.
Anda sola, siempre sola, con sus ganas vacías, con sus penas acuesta, con sus muertes de amor, con sus muertes de olvido, con sus manos llagadas, con sus uñas despintadas, con su mirada perdida.
Anda, nunca deja de andar, anda como por hábito, por instinto, un automatismo que le mueve los pies, que la impulsa a seguir, pero ya sin rumbo y sin causa.
Anda perdida, anda destrozada, anda aturdida.
Quizás en el fondo, anda una esperanza.
Anda. Anda.

Anda, la libertad, golpeando puertas.
Puertas cerradas por hombres cobardes, que no se atreven a amanecer libres.

La libertad con sus últimos intentos -y a la vez ya sin intención- canta con su alma:
Si pudieras olvidar tu mente frente a mi, sé que tu corazón diría que sí.

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