A la espera de un color

De pie, un lienzo en blanco.
Muchas veces pensaron cómo pintarlo, que mensaje se grabaría en sus hilos, que podría mostrar, que podría ofrecer.
Ahí estaba, blanco, quieto.
En su silencio, esperaba el salto de un color, esperaba que lo vengan a buscar.
Blanco, tentaba a que lo manchen.
Blanco, invitaban a que quiebren su estado.
Que le saquen lo quieto, que le ensucien el blanco.
Que lo rescaten de esa desesperada blancura, de una pincelada.
Que lo arranquen de esa claridad muda con una acuarela que hablara.
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Los artistas tantas veces pensaron en colores. Paletas infinitas, pigmentos llenos de alegrías, tonos de esperanza.
Pensaron en azules, rojos, amarillos, aquellas veces juntaron diferentes verdes para árboles, los árboles siempre hablaron de paz.
Los artistas querían pintar paz.
Si. Habría sido refrescante pintar un poco de paz en esa blanquecina intranquilidad.
Habría sido mágico un color.
Un color siendo el cielo, el pasto, el hombre, el camino, un color siendo todo lo que se puede nombrar y lo que no. Aquello seria un color, ésto, ellos, nosotros seriamos color, colores encendiéndose.
Los artistas soñaron colores, hasta les sentían el gusto.
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Llegó el tiempo.
Y el lienzo que tanto quería ser pintado, recibió su primera pincelada.
Era una franja sin fin. Ancha. Imponente.
Asi siguieron las marcas, pronto se llegó a cubrir el blanco.
Los artistas no dieron con los colores, no los alcanzaron o las tonalidades se escondieron, dicen que se vio el último naranja perderse mientras caía la noche.
Pero el lienzo se pintó. El lienzo se volvió negro. Un negro noche.
El lienzo sigue de pie, sigue quieto, sigue esperando.
Es que ahora, espera al pintor que pueda salvarlo de esa soledad oscura.
[Sigue faltando un color.]