Tenés que estar sin falta, viejo

[Y si, es bastante, pero vale la pena leerlo completo]

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Ándele

1)
Como una carretilla de pedruscos cayéndole en la espalda, vomitándole su peso insoportable, así le cae el tiempo a cada despertar.
Se quedó atrás, seguro, ya no puede equiparar las cosas y los días, cuando consigue contestar las cartas y alarga el brazo hacia ese libro o ese disco, suena el teléfono: a las nueve esta noche, llegaron compañeros con noticias, tenés que estar sin falta, viejo,
o es Claudine que reclama su salida o su almohada, o Roberto con depre, hay que ayudarlo, o simplemente las camisas sucias amontonándose en la bañadera como los diarios, las revistas, y ese
ensayo de Foucault, y la novela de Erica Jong y esos poemas de Sigifredo sin hablar de mil trescientos grosso modo libros discos y películas, más el deseo subrepticio de releer Tristram Shandy, Zama, La vida breve, El Quijote, Sandokán, y escuchar otra vez todo Mahler o Delius todo Chopin todo Alban Berg, y en la cinemateca Metrópolis, King Kong, La barquera María, La edad de oro —Carajo,
la carretilla de la vida con carga para cinco décadas, con sed de viñedos enteros, con amores que inevitablemente superponen tres, cinco, siete mundos que debieran latir consecutivos y en cambio se combaten simultáneos en lo que llaman poligamia y que tan sólo es el miedo a perder tantas ventanas sobre tantos paisajes, la esperanza de un horizonte entero—

2)
Hablo de mí, cualquiera se da cuenta, pero ya llevo tiempo (siempre tiempo) sabiendo que en el mí estás vos también, y entonces:
No nos alcanza el tiempo, o nosotros a él, nos quedamos atrás por correr demasiado, ya no nos basta el día para vivir apenas media hora.

3)
El futuro se escinde, Maquiavelo:el más lejano tiene un nombre, muerte, y el otro, el inmediato, carretilla.
¿Cómo puede vivirse en un presente apedreado de lejos? No te queda más que fingir capacidad de aguante: agenda hora por hora, la memoria almacenando en marzo los pagarés de junio, la conferencia prometida, el viaje a Costa Rica, la planilla de impuestos, Laura que llega el doce, un hotel para Ernesto, no olvidarse de ver al oftalmólogo, se acabó el detergente, habrá que reunirse con los que llegan fugitivos de Uruguay y Argentina, darle una mano a esa chiquita que no conoce a nadie en Amsterdam, buscarle algún laburo a Pedro Sáenz, escucharle su historia a Paula Flores que necesita repetir y repetir cómo acabaron con su hijo en Santa Fe.
Así se te va el hoy en nombre de mañana o de pasado, así perdés el centro en una despiadada excentración a veces útil, claro, útil para algún otro, y está bien.
Pero vos, de este lado de tu tiempo, ¿cómo vivís, poeta?, ¿cuánta nafta te queda para el viaje que querías tan lleno de gaviotas?

4)
No se me queje, amigo, las cosas son así y no hay vuelta. Métale a este poema tan prosaico que unos comprenderán y otros tu abuela, dése al menos el gusto de la sinceridad y al mismo tiempo conteste esa llamada, sí, de acuerdo, el jueves a las cuatro, de acuerdo, amigo Ariel, hay que hacer algo por los refugiados.

5)
Pero pasa que el tipo es un poetay un cronopio a sus horas, que a cada vuelta de la esquina le salta encima el tigre azul, un nuevo laberinto que reclama ser relato o novela o viaje a Islandia, (ha de ser tan traslúcida la alborada en Islandia, se dice el pobre punto en un café de barrio)Le debe cartas necesarias a Ana Svensson, le debe un cuarto de hora a Eduardo, y un paseo a Cristina, como el otro murió debiéndole a Euculapio un gallo, como Chénier en la guillotina, tanta vida esperándolo, y el tiempo de un triángulo de fierro solamente y ya la nada. Así, el absurdo de que el deseo se adelante sin que puedas seguirlo, pies de plomo, la recurrente pesadilla diurna del que quiere avanzar y lo detiene el pegajoso cazamoscas del deber.
la rémora del diario con las noticias de Santiago mar de sangre, con la muerte de Paco en la Argentina, con la muerte de Orlando, con la muerte y la necesidad de denunciar la muerte cuando es la sucia negación, cuando se llama Pinochet y López Rega y Henry Kissinger. (Escribiremos otro día el poema, vayamos ahora a la reunión, juntemos unos pesos, llegaron compañeros con noticias, tenés que estar sin falta, viejo.)

6)
Vendrán y te dirán (ya mismo, en esta página)sucio individualista,tu obligación es darte sin protestas, escribir para el hoy para el mañana sin nostalgias de Chaucer o Rig Veda, sin darle tiempo a Raymond Chandler o Duke Ellington, basta de babosadas de pequeñoburgués, hay que luchar contra la alienación ya mismo, dejate de pavadas, elegí entre el trabajo partidario o cantarle a Gardel.

7)
Dirás, ya sé, que es lamentarse al cuete y tendrás la razón más objetiva. Pero no es para vos que escribo este prosema, lo hago pensando en el que arrima el hombro mientras se acuerda de Rubén Darío o silba un blues de Big Bill Broonzy.
Así era Roque Dalton, que ojalá me mirara escribir por sobre el hombro con su sonrisa pajarera, sus gestos de cachorro, la segura bella inseguridad del que ha elegido guardar la fuerza para la ternura y tiernamente gobernar su fuerza. Así era el Che con sus poemas de bolsillo, su Jack London llenándole el vivac de buscadores de oro y esquimales, y eran también así los muchachos nocturnos que en La Habana me pidieron hablar, Marcia Leiseca llevándome en la sombra hasta un balcón donde dos o tres manos apretaron la mía y bocas invisibles me dijeron amigo, cuando allá donde estamos nos dan tregua, nos hacen bien tus cuentos de cronopios, nomás queriamos decírtelo, hasta pronto—

8)
Esto va derivando hacia otra cosa, es tiempo de ajustarse el cinturón: zona de turbulencia.

.Don Julio Cortázar.

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